Последние лет пять я как-то людоедски отношусь к собственным чувствам, особенно совсем биологичным.
Каждый раз, глядя на человека, в которого влюблена, я как будто отрезаю изящным, но острым ножиком из дорогого сервиза, доставшегося мне от бабушки пятого или шестого колена божественно прекрасный кусочек изысканного десерта. Кладу его на блюдце тончайшего фарфора, маленькое и почти прозрачное (да какое «почти»!), перехватываю странной, но удобной вилкой (из неё при случае выйдет неплохое орудие убийства), и отправляю в рот.
Вкус и запах повергают меня в трепет и восторг, волна удовольствия возникает где-то в почках и проходит до глубин мозга и кончиков пальцев, захватывая меня целиком и разве что не приподнимая над землёй.
А потом возникает желание. Желание работать, тренироваться, стрелять, писать и рисовать. И - фоном - кажется, что можно подпрыгнуть - и невидимая нить, стержень, выходящий из яремной ямки, потянет меня в небо, раскрыв ему навстречу.
Вот только десерт, от которого я отрезаю эти кусочки, имеет свойство заканчиваться.
...или чем влюблённость отличается от любви.